ROMA
Taxiwriter 17. Lo sciopero della mente
Tra una corsa e l’altra alla guida del suo mezzo, Andrea Panzironi riflette, discute e osserva gli angoli di città in cui la storia ha lasciato delle tracce. Una poesia sullo sciopero del 25 ottobre scorso
(Chi vuole se la rappa )
Leggo da ‘na settimana e forse più,
che oggi scioperano tutti, pure i caschi blu.
Pare che sta città resterà bloccata,
blindata,
militarizzata.
Non buttate la monnezza, non piate la metro ,
non ce saranno autobus,
filobus, e neanche cous cous,
Oggi vive a Roma è un vero re-bus.
E da ieri, secondo i brizzolati con le toghe addosso
nun c’è più manco Mafia Capitale,
ma un forte dubbio m’assale,
sarà che giù a Ostia er mare è sempre mosso.
È venerdì, sarà un venerdì sempre più nero,
nero come l’inchiostro de chi scrive
inchieste sui giornali ma scortato deve vive,
de chi esce la mattina e non rientrerà la sera,
perché pure se sta in galera,
er “cecato” sa dell’Italia che “conta” ogni mistero,
e qualche peccato der Santo Clero.
Vedo intorno gggente sempre più incazzata,
frustrata, stressata,
genuflessa ai potenti, arrogante co’ quella emarginata.
C’è in giro troppa robba, c’è in giro troppo fero,
senza bande pure la mala è ‘nnata ner degrado,
i pischelli so capetti senza esse in grado,
ammazzano uno solo perché giallo oppure nero,
pe’ ‘n grammo de coca , o pe’ ‘no schizzo d’ero.
Pure a scola de mi fijo , quanno è l’ora de ‘scí ,
lì che dovrebbe cresce l’educazione
noi genitori perdemo ogni reputazione:
chi lascia er suv ogni giorno sempre lì,
sur marciapiede come fosse cosa solo sua,
inutile poi faje lezione sur bullismo ar bimbo pe capì
che l’unica regola è ognuno fasse li cazzi sua.
Ma che ce frega, c’avemo lo smart nel palmo della mano
e a capo chino stiamo e camminamo,
e sentimo d’avecce er monno in mano
senza vede’ più quello vero che gira ‘ntorno,
mentre l’adolescenti stanno nell’extramonno
co mille “amici” falsi e nessuno vero attorno.
Ma oggi a Roma s’é spenta pure via Condotti
e pure quella coatta de Mario Brega
e non l’accenne più neanche er premio Strega
figurate quella de merda de Remo Remotti.
In finale me sento er cervello gonfio,
vorrei tanto amatte de più ma nun posso
in mezzo a tutto sto casino me sento scosso
dove er politico più stronzo se sente tronfio.
Adesso vorrei solo nun pensa più a niente,
e fa’ l’unico sciopero che serve veramente,
lo sciopero della mente.
Lo sciopero della mente.